Antonio Tabucchi

En apprenant cet après-midi la mort d'Antonio Tabucchi, je me suis rendue compte qu'aucun topic ne lui était destinée dans ce forum. Pourtant, je pense que son intelligence tout en finesse et sa plume admirable pourrait plaire à nombre d'entre vous.

Antonio Tabucchi est né en 1943 en Toscane. Il était écrivain, et traducteur du portugais vers l'italien. Il était également professeur de portugais à l'université de Sienne, et c'est à Lisbonne qu'il s'est éteint aujourd'hui.

De lui, je n'ai lu que trois livres, et j'ai beaucoup de mal à en parler après coup. Peut-être parce que le grand intérêt de oeuvres de Tabucchi résident plus dans le style, la voix qu'il porte que dans ce qu'il raconte. Ce sont des textes extrêmement poétiques et poignants, qui marquent durablement.
L'ange noir et Rêves de rêves sont des recueils de nouvelles, genre dans lequel il excelle. Je vous cite le début de "Voix portées par quelque chose, impossible de dire quoi" la première nouvelle de L'ange noir.

Citation :

Parfois cela peut démarrer par un jeu, un petit jeu secret et presqu'enfantin que tu es le seul à connaître et que par pudeur tu ne confierais jamais à personne, des choses de ce genre ça ne se fait pas, mais c'est un jeu, disons plutôt une plaisanterie avec soi-même, ou avec les autres, les passants occasionnels, les client occasionnels, car ce sont eux les compagnons de ton jeu, même s'ils ne le savent pas. Parce qu'ils parlent. C'est une jeu facile, il ne coûte rien, il n'y a pas de règles, si ce n'est avec soi-même, ce qui le rend libre et attrayant, et il suffit de partir se balader, par exemple un dimanche, un dimanche est un jour idéal avec tous ces couples qui s'ennuient et qui traînent dans les cafés, les petits groupes de vieux amis qui se racontent des histoires, les solitaires qui tiennent la jambe au serveur, certaines petites vieilles qui se plaignent et disent qu'à leur époque tout était différent et que le monde est devenu comme fou, voilà, c'est comme ça, une phrase suffit et toi tu décides que c'est celle-là, tu l'extrais du discours comme un chirurgien qui du bout de ses pincettes prend un lambeau de tissu et l'isole, par exemple "mon défunt mari, quand nous avons fêtés nos noces d'argent" ...

J'ai également lu son roman Tristano meurt. Dans une maison en Toscane, à la fin du XXème siècle, Tristano, un héros de la résistance italienne, fait venir à son chevet un écrivain qui s'est inspiré de lui pour un roman. Et il lui dicte ses derniers conseils, ses dernières volontés et le regard d'un homme courageux sur le XXème siècle et sur l'avenir.
C'est un superbe roman humaniste, et une attaque virulente contre l'Italie berlusconienne.